IL PROBLEMA DEL MALE

 

Il problema del male è così familiare alla coscienza moderna, e a tal punto, che è diventato una malattia dello spirito più che un problema propriamente detto. Due grandi guerre consecutive, la minaccia di una terza e tutto ciò che vediamo trascinarsi dietro, contrasti, sofferenze, lutti e crimini, creano in noi un'ossessione che, in determinati gruppi, arriva fino alla disperazione.

Tale è il senso di queste dottrine recenti che, attestando, secondo quanto esse stesse dicono, l'assurdo congenito del male e del destino, decidono di prendere posizione in tale questione, accettare il fatto e vivere la vita che si trovi in conseguenza di ciò; cioè, ciascuno secondo il proprio temperamento, adottare un sistema di valori e un concerto di vita arbitraria, secondo la cui logica dovranno vivere, raccogliendo le poche gioie che non sono possibili, senza approfondirle, obbedendo mediante l'azione al nostro dinamismo interiore, senza una vera finalità, e, forse, nel migliore dei casi, seguendo nobili istinti, senza associare a essi, in fondo, alcun significato. 

Inoltre, sarebbe ingenuo credere che simili stati d'animo siano nuovi; riappaiono in tutte le epoche di crisi e nel loro stato abituale sonnecchiano. L'angoscia del male si impone a tutte le anime, a tutti i gruppi e a tutte le civiltà. (Perché stupirsi di ciò? Il problema del male giudica il destino di ogni essere, il futuro dell'umanità, il significato della natura generale e, oh, ancora più grave, la santità di Dio.)

Se poniamo il nostro sguardo sulla realtà ambientale, ci sentiamo impressionati dai suoi termini o dalla sua bellezza e dai suoi effetti, dalle sue creazioni e dalle sue distruzioni, producendo di nuovo per alterazione del vecchio, la vita perdendo la morte e nutrendosi ovunque di tombe.

Nell'esistenza umana, lo scandalo, l'inquietudine provengono dalla sproporzione tra i desideri e le possibilità, tra gli sforzi e i loro risultati. La sofferenza contraddice la nostra brama di benessere, la morte il nostro desiderio di vivere. Il destino separa ciò che vuole essere unito, abbatte ciò che è stato edificato con sforzo, inganna nel complesso il sentimento, il pensiero e il sogno. In modo manifesto, la realtà è mal cucita, almeno nella parte che ci mostra e che attualmente ci impone. Non c'è altro da fare che percorrere la storia, quella del globo terrestre e quella dell'umanità, affinché la dose del male si ripresenti con paurosa ampiezza.

Le immaginazioni più vive e gli ingegni più penetranti sono, come è naturale, quelli che si vedono attaccati da tale azione; e coloro che si sentono condotti agli estremi, e hanno, inoltre, uno spirito di generalizzazione, concludono nel pessimismo. 

Per ragione di questo doppio carattere di universalità e di specialità dottrinale che il problema del male riveste, si deve attenere a ciò che, al di fuori dei sistemi caratterizzati che esso provoca, possa attestare in essi la sua influenza su tutte le coordinazioni del pensiero che si chiamano filosofie. Infatti, pochi sono i giudizi più o meno consapevoli che non abbiano preso avvio da lì per scegliere le loro principali direttrici, segnare le loro posizioni e concepire un cosmo dove il male trova la sua giustificazione, o, in ogni caso, la sua filiazione.

Nella vasta ricerca che abbiamo dovuto svolgere per scrivere IL CRISTIANESIMO E LE FILOSOFIE, abbiamo verificato da ogni parte questa influenza. La certezza del fatto ci ha affermato sempre di più, ed è molto curioso osservare che nella filosofia più negativa di tutte, il pirronismo è la pressione del male, ciò che fa retrocedere fino a zero lo spirito risoluto a fuggire da tutte le trappole e inganni.

Altre considerazioni intervengono, di certo, nella formazione di dottrine sistematiche. Trattandosi di interpretare l'essere universale, non si può fermarsi unicamente alle sue rotture e fallimenti. Ma questi si presentano in prima linea; poiché così come in morale il bene e il male sono le differenze prime, anteriori a tutte le specie di virtù e di vizi, così questi due caratteri sono le differenze prime di ciò che potrebbe chiamarsi la moralità dell'universo, a sapere, i valori che esso presenta in ciò che concerne la ragione giudice del reale.

In altri termini, quando ci si confronta con l'essere universale e si cerca la sua spiegazione, non si può non imbattersi in questa opposizione primaria: il bene, stato in cui l'essere si afferma e si giustifica razionalmente; il male, stato in cui si nega in certo modo a se stesso e produce scandalo. 

Questo è esatto fino a pretendere di negare i valori di cui parliamo. Colui che dice: le cose sono ciò che sono; non c'è né bene né male, parla così per l'impotenza di trovare un principio teorico di discriminazione. Come pratico, sa bene che ci sono cose che è necessario evitare, e altre da fare, cose che dispiacciono alla vita e altre che la favoriscono. E qui nella vita esiste l'essere stesso dei soggetti che hanno un carattere proprio, una qualità o causa specifica, una coerenza che può essere procurata o sottratta, che può essere favorita o compromessa. Che cos'è se non il bene e il male? E c'è qualcosa di più interessante da conoscere di questo? Per disinteressarsene o negarlo, oggi che si deve dare tutta intangibilità a quanto ci circonda. E, senza cambiare, alcuni dicono, in nome della scienza, che non c'è né bene né male.

Dalla sua parte, colui che riconosce il bene e il male non può fare altro che trovarlo ovunque, e il colpo che ne riceve è quello che determina più o meno, sempre su scala, la sua concezione della costituzione primitiva o fondamentale delle cose. Per loro, il problema filosofico per eccellenza è sapere quali sono le cause prime che possono produrre tali risultati. "La vita non può avere interesse per un pensatore", diceva Renouvier, morente, "se non a condizione di cercare il modo di risolvere il problema del male".

Esiste reciprocità tra l'influenza del male sulle filosofie e l'idea che queste si fanno del male una volta formate. Una filosofia di tendenza religiosa, come quella di Malebranche o di Leibniz, come quella dello stesso Kant, prende posizione sul male e lo riassorbe. Una filosofia negativa, man mano che distrugge le nostre ragioni di speranza, accresce le probabilità del pessimismo. È vero che può lasciare spazio a un'affermazione più energica dell'umano e del temporale, come nel marxismo; ma per questo stesso fatto, il sentimento del male cambia forma; i rimedi che si oppongono sono diversi, e la nostra affermazione persiste. Resta da sapere se non attende la delusione in un tempo più o meno breve, a queste nuove speranze. In tal caso, l'umanità ricadrebbe in un pessimismo più cupo e più irrimediabile del primo. Se l'uomo non può credere in Dio, né nell'universo, né in se stesso, non avrebbe altro rimedio che affondare nella più nera delle disperazioni. Dubbio la ragione alla formula di Leopardi: "A che serve la vita se non per disprezzarla?"

Le religioni sono state quelle che hanno iniziato a scrutare il problema del male: forse non sono state loro a cominciare in tutte le cose? Nel voler relazionarsi con il potere misterioso da cui l'uomo dipende, questo e il mezzo immediato in cui si immerge, perché hanno tentato questo sforzo, se non con l'intento di scoprire e appropriarsi dei beni, compreso in questi il bene della conoscenza, e di evitare i mali? Il bene e il male erano, dunque, tutto per loro, e l'interpretazione che doveva esserne data è la prima delle loro preoccupazioni. 

A questo sforzo delle religioni si sono associate il senso comune e la filosofia. È noto che nell'antichità è stato difficile, a volte, distinguere ciò che appartiene esattamente alle diverse discipline. Platone raccoglie molto dall'Oriente religioso; Pitagora, ancora di più. A quanto pare, obbedisce a motivi di pietà il fatto che i sistemi emanatisti, nel voler tenere Dio supremo lontano da questo mondo imperfetto, facciano procedere da lui tutta la realtà scalonata, lasciando ai principi intermedi, già limitati, la responsabilità dei fallimenti e dei vizi. 

Nei loro sistemi, una volta costituiti, i grandi classici greci non concedono un posto molto importante al problema del male. Si sa, tuttavia, che Platone si sentiva molto angustiato da esso, ma manifestava a questo riguardo una certa impotenza. Inoltre, aveva preoccupazioni più immediate. Ciò che cercava era il modo di fondare razionalmente la politica ateniese, fino ad allora affidata all'empirismo. E così come Cartesio decise di salire fino ai primissimi principi metafisici per fondare la sua fisica, così Platone si elevò dialetticamente fino al Bene Uno, per poi scendere armato di principi sicuri verso il governo dei popoli. Tuttavia, nell'elaborazione del sistema e nella sua struttura, il posto del male è nettamente segnato. 

Lo stesso avviene con Aristotele, che in questo non differisce molto dal suo maestro, aggiungendo precisazioni ferme alle concezioni, ancora fluttuanti, del grande ateniese. Rivolgendoci all'altro estremo dei tempi filosofici dell'Occidente, sentiamo dire da Henri Bergson che l'essenza della sua filosofia consisteva nella sua concezione della durata reale e del divenire creativo. Ma chi lo ha risvegliato all'idea di quell'impulso e della durata che lo guida, se non la verifica della sua ricaduta materiale, principio della propensione naturale materializzata, dell'incidente e del male? 

In tutta la storia della filosofia si trovano simili influenze. La dottrina di Plotino si presenta come uno sforzo di liberazione dell'anima, che vede affondata nella materia come nella fonte melmosa del suo male. Spinoza dichiara che la sua filosofia non ha altro fine che l'investigazione della felicità e l'evitamento del suo contrario. Sotto questa stessa pressione, Kant, dopo aver negato la ragione teorica, si rifugia nella ragione pratica e nei suoi postulati salvatori; Fichte erige il suo Io trascendente; Hegel conduce l'Idea al suo supremo sviluppo, attraverso le fasi dialettiche della Storia, e sullo stesso modello, Karl Marx cerca di descrivere e prevedere i innumerevoli modi di comportarsi del reale. Schelling, nella sua ultima filosofia, reinventa il peccato originale e la redenzione, imitato in questo da Lequier, Renouvier, Secrétan, Hamelin e molti altri.

Attraverso vie opposte, Schopenhauer, Hartmann e il loro gruppo bm - possono le radici dell'ihal e fanno di quest'ultimo l'oggetto quasi esclusivo delle loro speculazioni. Questi sono i pessimisti, mentre Leibniz, ottimista accanito, fa ruotare in egual modo la sua teodicea su questo unico problema: (Da dove proviene il male?

Nel volgo, filosofo a modo suo, si agitano silenziosamente le stesse questioni e si prestano a dibattiti molto simili, in fondo, a quelli promossi dal gruppo dei pensatori. Quando tutto va bene non si pensa troppo a queste cose. La felicità non pone domande; tutto ci sembra semplice: l'uomo felice gode della sua fortuna e non filoso fa. Ma soffre > e, al momento, le domande si spingono l'una sull'altra: (Perché la sofferenza? (Perché le separazioni? (Perché la morte? (Non sappiamo, forse, quali scosse intellettuali producano invariabilmente nei mezzi più umili, i grandi cataclismi, le guerre, le calamità pubbliche e private, i flagelli di ogni genere che causano il male del mondo? «Se esiste un Dio, (come sono possibili tanti mali e tanti crimini?» Questo <531$ che si ascolta ovunque e ciò costituisce un dubbio filosofico per eccellenza. Colui che si trovasse in grado di rispondere a essa in modo efficace preserverebbe dall'errore molte anime.

Se si cede alla tentazione e si scivola verso il materialismo, si attribuisce alla natura l'indifferenza verso il bene e il male, e il problema sembra svanire per la scomparsa del suo oggetto. Ma questo è un modo di vedere molto ristretto, poiché la distinzione tra bene e male si impone nelle fondamenta delle costruzioni naturali che il materialista è obbligato a riconoscere, dato che egli ne fa parte.

Da quando sorgono le prime attrazioni dei suoi atomi, Epicuro deve verificare che gli elementi che egli si procura così, obbediscono a determinate leggi. E (che cos'è una legge se non una volontà costruttiva, la ricerca di un risultato; in sintesi, un fine che ha il carattere di un bene? Se il risultato è fallito a causa di un'interferenza, è un male. E questo si persegue lungo tutto il processo che Epicuro e i suoi seguaci si vedono costretti a osservare nell'opera. Essi stessi concorrono a essa.

Sin dai tempi del pensatore greco e più esplicitamente con Darwin, si è dovuto parlare di adattamento, come unico mezzo per spiegare la conservazione dei complessi forniti dal pseudo caso iniziale, che non era uno di essi, come abbiamo appena detto. Ora, che cos'è l'adattamento se non una combinazione favorevole e al contempo conservatrice di ciò che è, e il punto di partenza per nuove combinazioni? Tutto questo sono beni, o non si sa cosa si esprima a parlare del bene nel senso più generale del termine. Così, dunque, a questo senso iniziale si riferiscono tutti i sensi ulteriori. Perché, a misura che le combinazioni si complicano, la dose del bene aumenta, e, dopo uno studio di evoluzione complesso che si rivela ai nostri occhi, quella parte è necessariamente immensa. Non aspetta, per affermarsi, di aver soddisfatto i desideri di ognuno di noi. E, anche da questo punto di vista, il materialista presto si ammalerebbe se l'indifferenza della natura fosse ciò che egli pretende. (Sussisterebbe un solo minuto? (Non sa che il suo corpo e il funzionamento dell'universo sono il risultato di un formidabile concorso di forze? L'indifferenza non crea nulla. La critica materialista, a questo riguardo, è una puerilità, come a volte lo rivela Claude Bernard. Questo dovrebbe farla riflettere per tutto il resto.

Vediamo quanto profondamente si radichi la questione del bene e del male. Torneremo su di essa con maggiore ampiezza. Per il momento, ci accontentiamo di osservare che la stragrande maggioranza dei pensatori non è riuscita a rassegnarsi a credere che il male, la cui esistenza si manifesta nel seno di un mondo, peraltro ammirabile e ordinato, non fosse suscettibile di un'interpretazione razionale. La questione è ardua; ma è degna dello sforzo, e non deve sorprenderci che sia perseguita senza sosta.

L'indagine è questa: (quali sono i legami del male prima definito con esattezza, con la costituzione prima delle cose e con il potere che lì presiede? D'altra parte, il male, così come esiste, (può conciliarsi con il profondo ottimismo dello spirito che tende all'unità armonica di tutto, e con l'aspirazione invincibile che ci lancia alla ricerca e alla conquista del bene? Entrambi gli studi interessano la filosofia: il primo in quanto causa efficiente degli esseri, il secondo in quanto causa finale. L'affermazione, la negazione e le modalità di uno o dell'altro, forniscono i caratteri delle loro dottrine.

A . D . S E R T I L L A N G E S

La rete celestiale di Maria

 

Maria 

Ho fatto scendere la mia rete dal cielo. Questa porta ogni benedizione per l’uomo. Poi, traggo la mia rete verso l’alto, sollevando l’uomo sopra sé stesso e mettendogli a disposizione un nuovo modo di vivere. Queste sono le due benedizioni che scorrono sempre dal mio cuore. 

Il ruolo di una madre 

Come madre, vedo tutte le esigenze dei miei figli e io provvedo per loro. Quale madre avrebbe visto i suoi figli affamati, e non dato loro cibo, vederli piangere e non cercato di consolarli? Questa è la mia promessa: “Chiunque viene a me, per lui io renderò la vita più dolce”. Questo è il mio ruolo materno, di mettere aiuti sempre lungo la strada. Quindi, dico ai miei figli, “Invocatemi. Non sarà invano. Cercatemi e vedrete che io sono sempre al vostro fianco”. 

La mia rete celestiale ha un secondo, più importante regalo. Solleva i miei figli che sono spesso superati dal mondo. Essa li eleva al di sopra di quelle forze che li rende inferiori. Essa li eleva al di sopra delle passioni che li incagliano. Essa li eleva al di sopra della durezza di cuore che rende così guasti i rapporti umani. Essa li eleva al di sopra degli obiettivi terreni che limitano la loro comprensione. 

Sollevati 

Vieni, o lettore, vorrei sollevarti, non ancora nel regno celeste (per questo devo aspettare fino a dopo la morte). In questo momento, posso alzarti sopra di te, sopra i tuoi obiettivi egoistici e il tuo stile di vita egocentrico. Posso far sì che tu respiri l’aria celeste e viva una libertà da tutte le costrizioni che costantemente guastano i tuoi veri obiettivi. 

Vieni, ti offro una nuova vita, una nuova esistenza, una libertà che non si può immaginare, una libertà che la terra non può dare. Io circondo il tuo cuore con la massima purezza. Io strappo da te ogni egoismo e vi porrò l’amore più grande. 

Ti offro una nuova vita, quella che prefigura la tua vita in cielo. O lettore, permettimi di sollevarti. Questo è l’unico modo in cui io ti posso salvare. 

Commento: Maria promette due doni. Lei toglierà il pungiglione della vita e lei cambierà la persona. 

13/03/2012

URLA DALL'OSCURITÀ (Parte 15)

 

(26/12/2003)

Nell'ultimo lavoro di questa serie – lo prometto – porterò al lettore una lettera scritta da una donna eternamente perduta. Fu costretta da Dio a raccontare la realtà del suo inferno a un'amica, spiegando le ragioni della sua perdizione. È un altro racconto toccante, un URLO DALLE TENEBRE, che cerca di risvegliare questa umanità incauta, che non crede più in nulla, nemmeno in Dio, tanto meno nella terrificante e spaventosa realtà dell'inferno. Ho trovato questo testo su internet, dove è liberamente accessibile, e ne ho solo riformulato i paragrafi. Il libro originale ha l'"Imprimatur" della nostra Chiesa e non contiene nulla contro la fede! Che ciascuno legga attentamente come dice San Paolo e ritenga ciò che è buono!

 
LETTERA DALL'ALDILA':

 Impressionante resoconto di un'anima condannata all'Inferno! Imprimatur dell'originale tedesco; Brief aus dem Jenseits: Treves, 9/11/1953. N. 4/53. Approvazione ecclesiastica di questo opuscolo: Taubaté - stato di San Paolo - 2/11/1955. A cura del Teologale Bernhardin Krempel, CP.
 
     A mo' di prefazione al libro: Dio comunica con gli uomini in molti modi. Oltre ad essere la Sacra Scrittura stessa, la Magna Charta di Dio agli uomini, scritta e trasmessa da uomini autorizzati, narra molte comunicazioni divine avvenute attraverso visioni, inclusi i sogni. Dio continua ad avvertire, anche attraverso i sogni. Perché i sogni non sono sempre semplici sogni senza fondamento.
 
     La Lettera dall'Aldilà trascritta di seguito racconta la storia della dannazione eterna di una giovane donna. A prima vista sembra una storia piuttosto romanzata. Tuttavia, considerate le circostanze, si conclude che essa ha una sua base storica, che funge da fondamento del suo senso morale e della sua portata trascendentale. La lettera in questione è stata trovata così com'è tra le carte di una suora defunta, amica della giovane condannata. La suora racconta gli eventi della vita della sua compagna come fatti storici noti e verificati, e il suo destino eterno comunicato in sogno. La Curia diocesana di Treviri (Germania) ne ha autorizzato la pubblicazione in quanto estremamente istruttiva.
 
     La Lettera dall'Aldilà apparve per la prima volta in un libro di rivelazioni e profezie, insieme ad altre narrazioni. Fu Padre Bernhardin Krempel CP, dottore in teologia, a pubblicarla separatamente e a conferirle ulteriore autorevolezza, dimostrando, nelle annotazioni, la sua assoluta concordanza con la dottrina della Chiesa cattolica sull'argomento. L'Appendice fornisce alcuni chiarimenti complementari sull'Inferno. Il primo punto evidenzia due opere letterarie che, attraverso percorsi diversi, giungono alla stessa conclusione: che l'Inferno deve esistere e che di fatto esiste. I punti seguenti spiegano brevemente chi è sulla strada per l'Inferno e quali mezzi abbiamo a disposizione per salvarci dal più grande pericolo della vita: cadere all'Inferno.
 
     Informazioni preliminari: Tra le carte lasciate da Clara, una giovane donna morta in convento come suora, è stata trovata la seguente testimonianza personale: "Avevo un'amica. Cioè, eravamo molto vicine come compagne e vicine di lavoro nello stesso ufficio, M. Quando Âni si sposò in seguito, non la vidi mai più. Da quando ci siamo conosciute, c'era stata, in fondo, più gentilezza che amicizia tra noi. Per questo mi è mancata poco quando, dopo il suo matrimonio, andò a vivere nell'elegante quartiere delle ville, lontano dalla mia casetta."
 
     Quando trascorsi le vacanze sul Lago di Garda nell'autunno del 1937, mia madre mi scrisse a metà settembre: "Immaginate, Âni N. è morta. Ha perso la vita in un incidente d'auto. Ieri è stata sepolta nel cimitero di Mato". Questa notizia mi scosse. Sapevo che Âni non era mai stata veramente religiosa. Era preparata quando Dio l'aveva chiamata all'improvviso?
 
     La mattina dopo partecipai alla Santa Messa in sua memoria nella cappella della pensione delle suore dove alloggiavo. Pregai fervidamente per il suo riposo eterno e le offrii anche la Santa Comunione per la stessa intenzione. Ma per tutto il giorno provai un certo disagio, che aumentò ulteriormente nel pomeriggio. Dormii inquieto. Mi svegliai all'improvviso, sentendo come se la porta della camera da letto venisse scossa. Accesi la luce. L'orologio sul comodino segnava mezzanotte e dieci. Ma non riuscivo a vedere nulla. Non c'era alcun rumore in casa. Solo le onde del Lago di Garda si infrangevano, monotone, contro il muro del giardino della pensione. Non sentii nulla del vento.
 
     Tuttavia, ebbi l'impressione di aver percepito al risveglio, oltre al bussare alla porta, un rumore simile a quello del mio capo ufficio quando, di cattivo umore, mi lanciava una lettera fastidiosa sulla scrivania. Riflettei per un attimo se dovessi alzarmi o meno. Ah! È tutto frutto della mia immaginazione, mi dissi risolutamente. Non è altro che un prodotto della mia immaginazione, scossa dalla notizia della morte. Mi voltai, recitai qualche Padre Nostro per le anime e mi riaddormentai.
 
     Poi sognai di essermi alzato la mattina alle 6, andando alla cappella di casa. Quando aprii la porta della camera da letto, mi ritrovai con il piede in un fascio di fogli. Sollevarli, riconoscere la calligrafia di Âni ed emettere un grido mi richiese solo un secondo. Tremando, tenevo i fogli tra le mani. Confesso che ero così terrorizzato che non riuscivo nemmeno a pronunciare il Padre Nostro. Ero intrappolato in un soffocamento quasi totale. Niente di meglio che scappare da lì e uscire all'aria aperta. Mi sistemai i capelli alla rinfusa, infilai la lettera nella borsa e uscii di corsa di casa. Fuori, mi inerpicai lungo il sentiero tortuoso che saliva, tra ulivi, allori e fattorie del villaggio, fino a oltrepassare la famosa strada Gardesana.
 
     Il mattino spuntò radioso. In altri giorni mi fermavo ogni cento passi, incantato dalla magnifica vista offerta dal lago e dalla magnifica isola del Garda. Il tenue azzurro dell'acqua mi rinfrescava; e come un bambino che guarda con stupore il nonno, così guardavo sempre con stupore il grigio Monte Baldo che si erge sulla sponda opposta del lago, passando da 64 metri sul livello del mare a 2.200 metri di altezza. Oggi non avevo occhi per tutto ciò. Dopo aver camminato per un quarto d'ora, mi lasciai cadere meccanicamente su una panchina appoggiata a due cipressi, dove, il giorno prima, avevo letto con piacere "La fanciulla Teresa". Per la prima volta vidi simboli di morte nei cipressi, qualcosa che non avevo mai notato in loro al Sud, dove sono così frequenti.
 
Presi la lettera. Non aveva firma. Senza il minimo dubbio era la calligrafia di Âni. Non le mancava nemmeno la grande "S" a volute, né la "T" francese, che si era abituata a usare in ufficio per irritare il signor G. Lo stile non era il suo. Almeno non parlava come al solito. Sapeva conversare e ridere in modo così amabile con i suoi occhi azzurri e il naso aggraziato. Solo quando discutevamo di questioni religiose diventava pungente e adottava il tono rude della sua lettera. (Anch'io ho ormai adottato la sua cadenza eccitata).
 
     Ecco la lettera di Ani dall'aldilà, parola per parola, proprio come l'ho letta nel sogno:
 
     "Clara! Non pregare per me. Sono condannata. Se ti dico questo e ti do informazioni dettagliate su alcune circostanze della mia condanna, non credere che lo faccia per amicizia. Qui non amiamo più nessuno. Lo faccio come "Parte di quella Potenza che vuole sempre il Male e produce sempre il Bene".
 
     In verità, anch'io desideravo vederti qui, dove sono venuto a stare per sempre. [San Tommaso d'Aquino, Summa Theologica (S. Th.) Supplementum (Suppl.) q. 98, a. 4: "I reprobi vogliono che tutto il bene sia condannato."] Non sorprenderti di questa mia intenzione. [S. Th. Suppl. q. 98, a. Ridicolo... Il tuo aiuto è venuto per pura ostentazione, come, del resto, già sospettavo. ]
 
    Conoscevi la mia giovinezza. È necessario colmare alcune lacune. Secondo il piano dei miei genitori, non sarei mai esistito. Sono stati negligenti, la sfortuna del mio concepimento. Le mie due sorelle avevano già 15 e 14 anni quando sono venuto al mondo. Se solo non fossi mai nato! Se solo potessi ora annientarmi, sfuggire a questi tormenti! Non c'è piacere paragonabile al porre fine alla mia esistenza, come un indumento ridotto in cenere, senza nemmeno lasciare traccia. [S. Th. Suppl. q. 98, a. 3, r. ib. ad 3: "Mentre la non-esistenza libera da una vita di terribili punizioni, sarebbe per i condannati un bene maggiore della loro miserabile esistenza... Così desiderano la non-esistenza."] Ma è necessario che io esista; è necessario che io sia come mi sono fatto: con il totale fallimento dello scopo della mia esistenza.
 
     Quando i miei genitori, ancora celibi, si trasferirono dalla campagna alla città, persero i contatti con la Chiesa. Fu per il meglio. Mantennero rapporti con persone distaccate dalla religione. Si incontrarono a un ballo e furono "obbligati" a sposarsi sei mesi dopo. Alla cerimonia nuziale, ricevettero solo poche gocce di acqua santa, sufficienti solo per indurre mia madre a partecipare alla messa domenicale molto raramente ogni anno. Non mi insegnò mai a pregare correttamente. Si esauriva nelle preoccupazioni quotidiane, anche se la nostra situazione non era male. Scrivo solo parole come pregare, messa, acqua santa, chiesa, con intima ripugnanza, con incomparabile disgusto. Odio profondamente chi va in chiesa, così come tutti gli uomini e le cose in generale.
 
     Tutto diventa tormento per noi. Ogni conoscenza ricevuta in punto di morte, ogni ricordo della vita e di ciò che sappiamo, si trasforma in una fiamma incandescente. [S. Th. Suppl. q. 98, a.] 7, r.: "Non c'è nulla nei reprobi che non sia materia e causa di dolore... Dirigendo così la loro attenzione a cose note."] E tutti questi ricordi ci mostrano quel lato terribile che era una grazia che disprezzavamo. Come ci tormenta! Non mangiamo, non dormiamo, né camminiamo sulle nostre gambe. Spiritualmente incatenati, noi reprobi, guardiamo con orrore le nostre vite fallite, urlando e digrignando i denti, tormentati e pieni di odio.
 
     Sentite? Beviamo l'odio come acqua qui. Ci odiamo a vicenda. [S. Th. Suppl. q. 98, a. 4, r.: "Nei reprobi, domina un odio totale."] Più di ogni altra cosa, odiamo Dio. Cerco di farvelo capire. I beati in Cielo devono amarlo. Perché lo vedono svelato nella sua bellezza mozzafiato. Questo li rende indescrivibilmente felici. Lo sappiamo, ed è questa consapevolezza che ci rende furiosi. [S. Th. Suppl. q. 98, a. 9, r.: "Prima del giorno del giudizio universale, i reprobi sanno che i beati sono in una gloria ineffabile."] Gli uomini sulla terra che conoscono Dio attraverso la creazione e la rivelazione possono amarlo; non sono costretti a farlo.
 
     Il credente – ve lo dico con furia – che contempla, meditando, Cristo disteso sulla croce, lo amerà. Ma l'anima a cui Dio si avvicina, fulminando, come un vendicatore e un punitore, come Uno che è stato respinto, quell'anima lo odia, come lo odiamo noi. [S. Th. Suppl. q. 98, a. 8, ad 1, ib. ad 5, r.: "I reprobi vedono in Dio solo il punitore e colui che impedisce (del male che ancora desiderano fare). Ma poiché lo vedono solo nella punizione, l'effetto della sua giustizia, lo odiano."] Lo odia con tutta la forza della sua volontà malvagia. Lo odia eternamente. In virtù della deliberata risoluzione di rimanere separata da Dio, con cui ha concluso la sua vita terrena. E questa volontà perversa, non possiamo più revocarla, né vorremo mai revocarla.
 
     Capite ora perché l'Inferno deve essere eterno? Perché la nostra ostinazione non si scioglie mai, non finisce mai. Aggiungo, per necessità, che Dio è davvero ancora misericordioso verso di noi. Ho detto "per necessità". Il motivo è questo: anche se scrivo volontariamente questa lettera, non mi è possibile mentire, come vorrei. Ho messo nero su bianco molte informazioni contro la mia volontà. Persino il fiume di insulti che avrei voluto scatenare, devo ingoiarlo di nuovo. Dio fu misericordioso con noi allora, quindi non permise alla nostra volontà di produrre e attuare sulla Terra tutto il male che desideravamo fare. Se ci avesse lasciati a noi stessi, avremmo aumentato notevolmente la nostra colpa e la nostra punizione. Ci ha permesso di morire prematuramente – come ho fatto io – o ha introdotto circostanze attenuanti.
 
     Ora diventa misericordioso con noi perché non ci costringe ad avvicinarci a Lui, ma a rimanere in questo luogo lontano dall'Inferno, attenuando il nostro tormento. [S. Th. I, q. 21, a. ad. 1.: «Nella condanna dei reprobi appare la misericordia di Dio... , in quanto li punisce meno di quanto meritino."] Altrove, il santo dottore della Chiesa nota che questo è particolarmente vero per coloro che in questo mondo furono misericordiosi con gli altri (S. Th. Suppl. q. 99, a. 5, ad 1.)] Ogni passo più vicino a Dio mi darebbe più sofferenza di quanto ne darebbe a te un passo più vicino a un falò.
 
     Un giorno, durante una passeggiata, ti raccontai quello che mio padre mi aveva detto qualche giorno prima della mia prima comunione: "Attenta, Anita, a procurarti un bel vestito; tutto il resto è solo uno scherzo". Mi sarei quasi vergognata del tuo stupore. Ora ci rido sopra. La parte migliore di tutta questa farsa era permettere la comunione solo a 12 anni. Ero già allora completamente posseduta dai piaceri del mondo, che rimandavano facilmente tutto ciò che riguardava la religione, e non prendevo sul serio la comunione. La nuova usanza di far ricevere la comunione ai bambini a 7 anni ci fa infuriare. Usiamo ogni mezzo per aggirarla, facendo credere alla gente che per ricevere la comunione bisogna avere intelligenza. I bambini devono aver già commesso qualche peccato mortale in precedenza. Il Dio "bianco" sarà allora meno dannoso di quando lo si riceve quando la fede, la speranza e l'amore, frutti del battesimo – uno sputo su tutto questo – sono ancora vivi nel cuore del bambino. Ricordi che avevo questo stesso punto di vista sulla Terra?
 
     Tornerò da mio padre. Litigava molto con mia madre. Te l'ho fatto notare raramente: si vergognava. Oh! Che vergogna? Una cosa assurda! Per noi tutto è indifferente. I miei genitori non dormivano più nella stessa stanza. Io dormivo con mia madre, mio ​​padre nella stanza accanto alla nostra, dove poteva tornare a qualsiasi ora della notte. Beveva molto e sperperava la nostra fortuna. Le mie sorelle lavoravano e avevano bisogno dei loro soldi, come dicevano. Mia madre iniziò a lavorare. Nell'ultimo anno della sua vita amareggiata, mio ​​padre picchiava spesso mia madre quando non voleva darle dei soldi. Con me, era sempre gentile. Un giorno, te l'ho detto e ti sei scandalizzato del mio capriccio – e cosa non ti ha scandalizzato in me? Un giorno, quindi, mi ha restituito due scarpe nuove perché la forma dei tacchi non era abbastanza moderna per me. [I dettagli annotati sul padre di Âni e gli eventi successivi sono fatti.]
 
     La notte in cui un ictus ferì mortalmente mio padre, accadde qualcosa che non ti ho mai confidato, per paura di una spiacevole interpretazione da parte tua. Oggi, tuttavia, devi saperlo. Questo vestito è memorabile perché fu la prima volta che il mio attuale spirito tormentatore si avvicinò a me. Dormivo nella stanza di mia madre. Il suo respiro regolare indicava un sonno profondo. Improvvisamente sentii chiamare il mio nome. Una voce sconosciuta mormorò: "Cosa succederà se tuo padre muore?". Non amavo più mio padre da quando aveva iniziato a maltrattare mia madre. Non amavo più nessuno: mi aggrappavo solo a pochi che erano buoni con me. - L'amore senza intenzione naturale esiste quasi solo nelle anime che vivono in stato di grazia. Io non ci dimoravo.
 
     Rispose al misterioso interlocutore così: "Non morirà di certo". Dopo una breve pausa, sentii la stessa domanda perfettamente comprensibile, senza preoccuparmi di capire da dove provenisse. "Che sciocchezze! Non sta morendo!", sbottai ostinatamente. Per la terza volta mi chiesero: "Cosa succederà se tuo padre muore?". Mi balenò in mente quante volte mio padre tornava a casa mezzo ubriaco, rimproverando e litigando con la mamma, e quanto ci mettesse in imbarazzo davanti a vicini e conoscenti! Allora gridai, con rabbia: "Beh, questo è quello che si merita! Lasciatelo morire!". Dopodiché, tutto tacque.
 
     La mattina dopo, quando la mamma andò a riordinare la stanza di papà, trovò la porta chiusa. A mezzogiorno la forzarono. Papà era mezzo vestito sul letto: morto, un cadavere. "Cercando la birra in cantina, devi aver preso un raffreddore. Sei malata da molto tempo." (Potrebbe essere che Dio abbia fatto dipendere dalla volontà di una bambina, verso la quale l'uomo ha mostrato gentilezza, il concederle più tempo e opportunità per convertirsi?)
 
     Marta K. e tu mi avete fatto iscrivere all'associazione femminile. Non ti ho mai nascosto di trovare le istruzioni delle due direttrici, due signore X., piuttosto ingannevoli. Trovavo i giochi molto divertenti. Come sai, presto ho iniziato a svolgere un ruolo da protagonista. Era questo che mi lusingava. Mi piacevano anche le escursioni. Mi sono persino lasciata condurre qualche volta alla confessione e alla comunione. A dire il vero, non avevo nulla da confessare. Pensieri e sentimenti non mi importavano. Non ero ancora abbastanza matura per cose peggiori.
 
     Un giorno mi hai sorpresa: "Ani, se non preghi di più, sarai perduta". In realtà pregavo molto poco; e solo con riluttanza, controvoglia. Avevi senza dubbio ragione. Tutti coloro che bruciano all'Inferno non hanno pregato, o non hanno pregato abbastanza. La preghiera è il primo passo verso Dio. Sempre decisiva. Soprattutto la preghiera a Colei che è la Madre di Cristo, il cui nome non ci è permesso pronunciare. La devozione a Lei strappa innumerevoli anime al diavolo, anime che i peccati avrebbero infallibilmente gettato nelle sue mani.
 
     Continuo a essere furioso – per essere costretto: pregare è la cosa più facile che si possa fare sulla Terra. È proprio a questa facilità che Dio ha legato la salvezza. A coloro che pregano assiduamente, Dio dona gradualmente tanta luce e li rafforza così tanto che anche il capro espiatorio del peccatore può risorgere definitivamente attraverso la preghiera, anche se immerso nel fango fino al collo. Negli ultimi anni della mia vita non ho più pregato veramente e mi sono così privato delle grazie, senza le quali nessuno può essere salvato. Qui non riceviamo più grazia. Anche se la ricevessimo, la rifiuteremmo con disprezzo. Tutte le oscillazioni dell'esistenza terrena finiscono nell'aldilà.
 
     Nella vita terrena, l'uomo può passare da uno stato di peccato a uno stato di grazia. Dalla grazia, si può cadere nel peccato. Sono spesso caduto per debolezza; raramente per malvagità. Con la morte, questa incostanza di sì e no finisce, di cadere e rialzarsi. Attraverso la morte, ognuno entra nello stato finale, fisso e immutabile. Con l'avanzare dell'età, i salti si fanno più piccoli. È vero che, fino alla morte, ci si può convertire a Dio o voltargli le spalle. Nel morire, tuttavia, l'uomo decide, con gli ultimi sussulti della volontà, meccanicamente, proprio come si era abituato in vita.
 
     L'abitudine, buona o cattiva, è diventata una seconda natura. Questo lo trascina nell'ultimo istante. Così ha trascinato anche me. Per anni ho vissuto lontano da Dio. Di conseguenza, nell'ultima chiamata della grazia, ho deciso contro Dio. Non che aver peccato molte volte fosse una fatalità per me, ma perché non volevo più rialzarmi. Mi hai ripetutamente ammonito di assistere ai sermoni e di leggere libri di devozione. Mi scusavo regolarmente con la scusa della mancanza di tempo. Avrei dovuto accrescere ulteriormente la mia incertezza interiore?
 
     Inoltre, devo dire: quando raggiunsi quel punto critico, poco prima di lasciare l'associazione delle giovani donne, mi sarebbe stato molto difficile intraprendere un'altra strada. Mi sentivo insicura e infelice. Prima della mia conversione, si ergeva un muro. Devi averlo perso. L'avevi immaginato così facile quando una volta mi hai detto: "Fai una buona confessione, Ani, e tutto andrà bene". Sospettavo che sarebbe stato così. Ma il mondo, il diavolo e la carne mi tenevano già nelle loro grinfie.
 
     Non ho mai creduto all'influenza del diavolo. Ora attesto che, su persone come me allora, il diavolo ha un'influenza potente. [L'influenza degli spiriti maligni è racchiusa nei termini "diavolo" o "demone"]. Due testi della Sacra Scrittura bastano a provarne l'esistenza: "Fratelli, siate sobri e vigilanti! Il vostro nemico, il diavolo, si aggira come un leone ruggente cercando chi divorare". (1 Pietro 5:8). Il ruggito non si riferisce al grande allarme che Satana provoca con le sue tentazioni, ma all'avidità con cui cerca di distruggerci. - San Paolo scrive agli Efesini (*, 12): "Rivestitevi dell'armatura di Dio, per poter resistere alle insidie ​​del diavolo. La nostra battaglia infatti non è contro sangue e carne, ma contro i Principati e le Potestà, contro i dominatori di questo mondo di tenebra, contro gli spiriti del male che abitano nelle regioni celesti".
 
     Solo molte preghiere altrui e mie, insieme a sacrifici e sofferenze, avrebbero potuto liberarmi da lui. E anche allora, solo gradualmente. Pochi posseduti. Il diavolo non può togliere il libero arbitrio a coloro che si arrendono alla sua influenza. Tuttavia, come punizione per la loro quasi totale apostasia da Dio, Egli permette al "Male" di annidarsi in loro. Anch'io odio il diavolo. Eppure mi piace, perché cerca di distruggervi: lui e i suoi aiutanti, gli angeli caduti con lui dall'inizio dei tempi. Sono miriadi. Vagano sulla terra in numero incalcolabile come sciami di mosche, senza essere sospettati. [S. Th. Suppl. q. 98, a. 6, ad 2: "Non è compito dei condannati distruggere e tentare gli altri, ma dei demoni"].
 
     Non spetta a noi uomini reprobi tentarvi; questo è il compito degli spiriti caduti. Essi infatti aumentano i loro tormenti ancora di più ogni volta che trascinano un'anima umana all'Inferno. Ma di cosa non è capace l'odio! [San Tommaso d'Aquino, q. 98, a. 4, ad 3: "Il crescente numero dei reprobi accresce ulteriormente le sofferenze di tutti. Ma sono così pieni di odio e invidia che preferiscono soffrire di più con molti che di meno da soli."] Anche se ho camminato per sentieri tortuosi, Dio mi ha cercato. Ho preparato la via alla grazia attraverso atti di carità naturale, che, per inclinazione della mia natura, ho spesso compiuto.
 
A volte Dio mi ha attirato in una chiesa. Lì ho provato una certa nostalgia. Quando mi sono preso cura di mia madre malata, nonostante il mio lavoro in ufficio durante il giorno, e mi sono davvero sacrificato un po', queste attrattive di Dio hanno agito potentemente su di me. Una volta – era nella cappella dell'ospedale, dove mi hai portato durante il mio tempo libero a mezzogiorno – sono rimasto così impressionato che mi sono trovato a un passo dalla mia conversione. Ho pianto. Poi, tuttavia, è arrivato il piacere del mondo che si riversa, come un torrente, sulla grazia. Le spine hanno vinto sul grano. Con la spiegazione che la religione è sentimentalismo, come si diceva sempre in ufficio, ho gettato anche questa grazia, come altri, sotto il tavolo.
 
     Un giorno mi hai rimproverato per aver fatto un leggero inchino del capo in chiesa invece di genuflettermi. L'hai preso per pigrizia e non hai sembrato sospettare che, anche allora, non credevo più nella presenza di Cristo nel Sacramento. Ora ci credo, ma solo naturalmente, come si crede a una tempesta, i cui segni ed effetti si percepiscono. Nel frattempo, avevo acquisito anch'io una religione. Mi piaceva l'opinione generale in ufficio che, dopo la morte, l'anima sarebbe tornata in questo mondo in un altro essere e sarebbe passata attraverso altri esseri, in una successione infinita. Con questo, ho risolto l'angosciante problema dell'aldilà e ho immaginato di averlo reso innocuo.
 
     Perché non mi hai ricordato la parabola del ricco stolto e del povero Lazzaro, in cui il narratore, Cristo, subito dopo la morte, mandò uno all'Inferno e l'altro in Paradiso? Ma cosa avresti ottenuto? Niente di più delle tue altre pie parole. A poco a poco, ho acquisito anch'io un dio: abbastanza privilegiato da essere chiamato dio; abbastanza lontano da me da non obbligarmi ad alcun rapporto con lui; troppo confuso per trasformarsi, a piacimento e senza cambiare religione, in un dio panteista o persino per farmi diventare un orgoglioso deista. Questo "dio" non aveva né un paradiso di cui vantarsi né un inferno di cui spaventarmi. Lo lasciavo in pace. Questa era l'essenza della mia adorazione per lui. Ciò che si ama, si crede facilmente. Nel corso degli anni ero diventato abbastanza convinto della mia religione. Ci convivevo bene, senza che mi turbasse. Solo una cosa mi avrebbe spezzato il cuore: un dolore profondo e prolungato. Ma quella sofferenza non arrivò. Ora capisci: "Chi Dio ama, punisce!"
 
     Era un giorno d'estate di luglio, quando l'associazione delle ragazze stava organizzando un'escursione ad A. Mi piacevano le escursioni. Ma non il fervore religioso che le accompagnava! Un'altra immagine, diversa da quella della Madonna delle Grazie ad A., era stata da poco sull'altare del mio cuore. L'alta società di Max N., del negozio accanto. Avevamo chiacchierato piacevolmente un paio di volte prima. In quell'occasione mi aveva invitato a fare un'escursione quella domenica stessa. L'altra ragazza con cui andavo di solito era in ospedale.
 
     Aveva notato, sì, che gli avevo lanciato un'occhiata. Ma non pensavo ancora di sposarlo. Era fortunato, ma troppo gentile con molte e qualsiasi signorina; fino ad allora desideravo un uomo che mi appartenesse esclusivamente, come la mia unica donna. Una certa distanza era sempre stata mia. [Questo era vero. Con tutta la sua indifferenza religiosa, Âni aveva qualcosa di nobile nel suo essere.] Mi stupisce che anche le persone "oneste" possano cadere all'Inferno, se sono abbastanza disoneste da evitare di incontrare Dio. In quella gita, Max mi ha ricoperto di ogni sorta di gentilezza. Non abbiamo avuto conversazioni meschine, a differenza tua.
 
     L'altro giorno, in ufficio, mi hai rimproverato per non averti accompagnato ad A. Ti ho raccontato i miei divertimenti domenicali. La tua prima domanda è stata: "Eri a Messa?" Pazzesco! Come potevo andare a Messa, visto che avevamo concordato di partire alle 18! Ricordi anche che ho aggiunto con entusiasmo: "Il buon Dio non è meschino come i tuoi pretini?". Ora, devo confessarti che, nonostante la sua infinita bontà, Dio prende tutto più sul serio dei preti. Dopo quella prima uscita con Max, ho partecipato di nuovo al tuo incontro. Il giorno di Natale. Certe cose mi attraevano. Ma interiormente, mi ero già allontanato da te. Film, balli, gite, seguivano. Max e io litigavamo a volte, ma sapevo come tenerlo sempre vicino a me.
 
     Trovavo molto spiacevole vedere la mia rivale, di ritorno dall'ospedale, comportarsi in modo furioso. Proprio a mio favore. La mia spiccata calma fece una grande impressione su Max e alla fine lo costrinse a scegliere me. Sapevo come denigrarla, come sminuirla. Parlando con calma: esteriormente, realtà oggettive; interiormente, vomitando veleno. Tali sentimenti e insinuazioni conducono rapidamente all'Inferno. Sono diabolici, nel vero senso della parola.
 
     Perché vi dico questo? Per mostrarvi quanto fossi definitivamente libera da Dio. Questa separazione non richiedeva che raggiungessi più volte il punto di intimità con Max. Capivo che mi sarei abbassata ai suoi occhi se mi fossi lasciata svuotare prima del tempo. Ecco perché mi trattenevo, mi schermavo. In verità, ero sempre pronta a tutto ciò che ritenevo utile. Era mio dovere conquistare Max. Per questo, non consideravo nulla troppo costoso. Ci innamorammo gradualmente, perché entrambi possedevamo qualità preziose che potevamo apprezzare reciprocamente. Ero talentuosa e divenni abile e loquace. Riuscii, in questo modo, a tenere Max tra le mani, certa di possederlo solo io, almeno negli ultimi mesi prima del matrimonio. Questa fu la mia apostasia da Dio, fare di una creatura il mio dio. In nessun luogo questo può essere realizzato così pienamente come tra persone di sesso diverso, se l'amore è annegato nella materia. Questa ne diventa il fascino, il pungiglione e il veleno. L'"adorazione" che tributavo a Max mi trasformò in una religione viva.
 
     Fu durante il periodo in cui, in ufficio, attaccai con tanta virulenza la corsa in chiesa, i preti, il mormorio dei rosari e altre cianfrusaglie del genere. Tu, più o meno intelligentemente, ti concentrasti sulla protezione di tutto questo; apparentemente senza sospettare che per me, in definitiva, non si trattava di queste cose, ma piuttosto di un punto di appoggio contro la mia coscienza che cercavo – ne avevo ancora bisogno – per giustificare razionalmente la mia apostasia. Nel profondo, vivevo in rivolta contro Dio. Non te ne rendevi conto. Mi hai sempre considerata cattolica. In quanto tale, anch'io volevo essere chiamata; ho persino pagato la quota della chiesa. Una certa "riserva" non poteva farmi male, pensavo.
 
     Per quanto giuste fossero a volte le tue risposte, mi colpivano perché non dovevi aver ragione. Di fronte alla nostra relazione tesa, il dolore della nostra separazione era minimo quando il mio matrimonio ci aveva allontanati. Prima del mio matrimonio, mi sono confessata e ho ricevuto la comunione quell'ultima volta. Era una formalità. Mio marito la pensava come me. D'altronde, perché non avremmo dovuto adempierla? L'abbiamo adempiuta come qualsiasi altra formalità. Lo chiami "indegno". Dopo quella comunione "indegna", ho avuto più serenità. Quella è stata l'ultima.
 
     La nostra vita matrimoniale procedeva generalmente in buona armonia. Condividevamo quasi ogni opinione. Anche questa: non volevamo imporci il peso dei figli. In fondo, mio ​​marito ne voleva uno – naturalmente, non più. Alla fine sono riuscita a dissuaderlo da quell'idea. Preferivo abiti e mobili raffinati, ricevimenti per il tè, gite in macchina e divertimenti simili. Fu un anno di piaceri terreni tra il nostro matrimonio e la mia morte improvvisa.
 
     Ogni domenica andavamo a fare un giro in macchina o a trovare i parenti di mio marito. (Allora mi vergognavo di mia madre). Nuotavano bene quanto noi, sulla superficie dell'esistenza. Interiormente, però, non mi sono mai sentita veramente felice. Qualcosa mi rodeva sempre l'anima. Desideravo che con la morte, che senza dubbio sarebbe stata ancora lontana, tutto finisse. Ma è come quando da bambina ho sentito una volta in un sermone che Dio ricompensa le buone azioni in questo mondo. Se non puoi ricompensarlo nell'aldilà, lo fai sulla Terra. Inaspettatamente, ricevetti un'eredità (da zia Lote). Mio marito ebbe la fortuna di vedere il suo stipendio considerevolmente aumentato. Così, potei arredare la nostra nuova casa con stile.
 
     La mia religione era agli sgoccioli, come uno scorcio di tramonto nel firmamento lontano. I bar e i caffè della città, e i ristoranti che frequentavamo durante i nostri viaggi, non ci avvicinavano a Dio. Tutti coloro che li frequentavano vivevano come noi: dall'esterno verso l'interno, non dall'interno verso l'esterno. Visitando una famosa cattedrale in vacanza, cercavamo di deliziarci del valore artistico dei capolavori. Sapevo come neutralizzare il fervore religioso che irradiavano, soprattutto quelli medievali, scandalizzandomi in ogni circostanza della visita. Così, criticai un fratello laico che ci faceva da guida, accusandolo di essere un po' sporco e goffo; criticai il mestiere dei pii monaci che producevano e vendevano liquori; criticai l'eterno suono delle campane che chiamavano la gente alle chiese, dove tutto ruotava intorno al denaro.
 
     Fu così che riuscii a respingere la grazia ogni volta che bussava alla mia porta. Lasciavo che il mio malumore si riversasse liberamente su qualsiasi cosa avesse a che fare con antiche rappresentazioni dell'Inferno in libri, cimiteri e altri luoghi, dove si vedevano demoni friggere anime nel fuoco rosso o giallo, e i loro complici dalla lunga coda procurare loro sempre più vittime. Clara, l'Inferno può essere disegnato male, ma non dovrebbe mai essere esagerato. Soprattutto, ho sempre deriso l'immagine dell'Inferno. Ricorda come, in una conversazione a riguardo, ti ho messo un fiammifero acceso sotto il naso, prendendoti in giro: "Ecco che odore!"
 
     Hai spento la fiamma il prima possibile. Qui, nessuno può spegnerla. Ti dico di più: il fuoco di cui parla la Bibbia non significa tormento di coscienza. Fuoco significa fuoco. Deve essere inteso nel suo vero senso, quando Egli dichiarò: "Allontanatevi da me, maledetti, nel fuoco eterno". Letteralmente! Come può lo spirito essere toccato dal fuoco materiale? Ti chiedi. Come può allora la tua anima soffrire sulla Terra, tenendo il dito nella fiamma? Nemmeno la tua anima è bruciata, ma quale dolore deve sopportare l'uomo intero! Allo stesso modo, noi siamo qui legati al fuoco nel nostro essere, nelle nostre facoltà. La nostra anima è privata del suo volo naturale; non possiamo pensare o volere ciò che vogliamo. [S. Th. Suppl. q. 70, a. 3, r.: "Il fuoco dell'Inferno tormenta lo spirito con ciò che gli impedisce di fare ciò che vuole; non può agire dove vuole e quanto vuole."]
 
     Non cercare di chiarire il mistero contrario alle leggi della natura materiale: il fuoco dell'Inferno arde senza consumare. Il nostro più grande tormento sta nel sapere con esattezza che non vedremo mai Dio. Quanta tortura può derivare da ciò che ci è stato indifferente sulla terra! Mentre il coltello è sul tavolo, ti lascia indifferente. Ne vedi il filo, ma non lo senti. Ma lascia che il coltello tocchi la tua carne e griderai di dolore. Ora sentiamo la perdita di Dio; prima la vedevamo solo. ["La separazione da Dio è un tormento grande quanto Dio stesso" (Frase attribuita a Sant'Agostino).
 
    Non tutte le anime soffrono allo stesso modo. Quanto più qualcuno è stato frivolo, malvagio e determinato nel peccare, tanto più la perdita di Dio pesa su di lui e tanto più si sente torturato per la creatura abusata. I cattolici condannati soffrono più di quelli di altre fedi perché generalmente hanno ricevuto e sprecato più luce e grazia. Chi sapeva di più soffre di più di chi aveva meno conoscenza. Chi ha peccato per malizia soffre di più di chi è caduto per debolezza. Ma nessuno soffre più di quanto merita. Vorrei che questo non fosse vero, così avrei motivo di odiare!]
 
     Una volta mi hai detto: nessuno cade all'Inferno senza saperlo. Questo è stato rivelato a un santo. Ho riso, eppure mi sono trincerato in questa riflessione: in tal caso, avrei avuto abbastanza tempo per convertirmi – questo è quello che ho pensato tra me e me. L'affermazione è appropriata. Prima della mia fine improvvisa, certamente non conoscevo l'Inferno per come è veramente. Nessun essere umano lo conosce. Ma ero perfettamente consapevole di questo: se muori, entrerai nell'eternità come uno che si è ribellato a Dio. Ne subirai le conseguenze.
 
     Come ho già detto, non sono tornata indietro, ma ho perseverato nella stessa direzione, spinta dall'abitudine, con cui gli uomini agiscono tanto più calcolatamente e regolarmente quanto più invecchiano. La mia morte è avvenuta nel modo seguente: una settimana fa – parlo secondo il tuo conteggio, perché calcolando i dolori, avrei potuto bruciare all'Inferno già da dieci anni – è trascorsa una settimana da quando io e mio marito abbiamo fatto un'escursione di domenica, che è stata la mia ultima. Il giorno era spuntato radioso. Mi sentivo bene, come raramente accade. Tuttavia, un sinistro presentimento mi attraversò la mente... Inaspettatamente, durante il viaggio di ritorno, io e mio marito, che era alla guida dell'auto, siamo stati accecati dalla luce di un'auto che proveniva nella direzione opposta a grande velocità. Mio marito ha perso il controllo.
 
     Gesù! Ho rabbrividito. Non come una preghiera, ma come un urlo. Ho sentito un dolore lancinante da compressione – una sciocchezza rispetto al tormento attuale. Poi ho perso conoscenza. Strano! Quella stessa mattina, inspiegabilmente, mi venne in mente un'idea: finalmente potevi andare a Messa ancora una volta. Mi sembrò una supplica. Il mio "No" chiaro e deciso recise il filo di quell'idea. Dovevo porre fine a tutto questo definitivamente. Ne assumo tutte le conseguenze. Ora le sopporto. Sai cosa è successo dopo la mia morte. Il destino di mio marito, di mia madre, del mio cadavere e della mia sepoltura, tutto ti è noto fin nei minimi dettagli, come io lo so per un'intuizione naturale che tutti possediamo.
 
     Del resto, che accade nel mondo, abbiamo solo una conoscenza confusa. Ma ciò che ci ha toccato da vicino, lo sappiamo. Così so anche dove ti trovi. ["Le anime dei defunti non hanno una conoscenza certa dei dettagli, ma solo una vaga conoscenza generale della natura materiale." (S. Th. Suppl. q. 98, a. 3).]
 
    Mi sono svegliata dall'oscurità al momento della mia morte. Mi sono improvvisamente trovata avvolta da una luce accecante. Era nello stesso luogo in cui si trovava il mio cadavere. Accadde come a teatro, quando all'improvviso le luci si spengono, il sipario si apre rumorosamente e appare la scena tragicamente illuminata: la scena della mia vita. Come in uno specchio, vidi la mia anima. Vidi grazie calpestate, dalla giovinezza fino all'ultimo "No" dato a Dio. Fui colto dall'impressione di un assassino condotto in tribunale davanti alla sua vittima senza vita. - Pentirsi? Mai! [St. Th. Suppl. q. 98, a. 2, r.: "I malvagi non si pentono propriamente dei loro peccati, perché vi sono maliziosamente attaccati. Si pentono, tuttavia, mentre vengono puniti con le pene del peccato."]
 
     Vergogna? Mai! Eppure non mi era nemmeno possibile rimanere al cospetto di Dio, rinnegato e riprovato da me stesso. Una sola cosa mi rimaneva: la fuga. Come Caino fuggì dal cadavere di Abele, così la mia anima si gettò lontano da quella vista orribile. Questo fu il Giudizio particolare. Il giudice invisibile parlò: "Vattene!". Immediatamente la mia anima cadde, come un'ombra sulfurea, nel luogo del tormento eterno. ["È certo che l'Inferno è un luogo determinato. Ma dove si trovi quel luogo, nessuno lo sa."
 
     L'eternità delle pene dell'Inferno è un dogma: sicuramente il più terribile di tutti. Ha le sue radici nella Sacra Scrittura. Cfr. Mt 25,41 e 46; 2 Tess 1,9; Gd 13; Ap 14,11 e 20,10; [Sono tutti testi inconfutabili, in cui "eterno" non può essere scambiato e interpretato come "lungo".] Se non fosse stato opportuno illustrare questo dogma in un caso particolare, nemmeno Nostro Signore stesso avrebbe chiesto di farlo nella parabola del ricco stolto e del povero Lazzaro. Lì ha fatto lo stesso che ha fatto qui: ha raffigurato l'Inferno e come si può cadere in esso. Non lo ha fatto per piacere sensazionale, ma spinto dalla stessa intenzione che ha dato origine a questa pubblicazione.
 
     L'eternità delle pene dell'Inferno è un dogma: sicuramente il più terribile di tutti. Ha le sue radici nella Sacra Scrittura. Cfr. Mt 25,41 e 46; 2 Tess 1,9; Gd 13; Ap 14,11 e 20,10; sono tutti testi inconfutabili, in cui "eterno" non può essere scambiato o interpretato come "lungo". Se non fosse stato opportuno illustrare questo dogma in un caso particolare, nemmeno Nostro Signore stesso avrebbe chiesto di farlo nella parabola del ricco stolto e del povero Lazzaro. Lì fece la stessa cosa che ha fatto qui: descrisse l'Inferno e come si possa precipitarvi. Non lo fece per un piacere sensazionale, ma spinto dalla stessa intenzione che ha dato origine a questa pubblicazione.
 
     Lo scopo di questo opuscolo trova la sua espressione nel seguente consiglio: "Scendiamo all'Inferno mentre siamo ancora vivi, affinché morendo non vi cadiamo". Questo consiglio rivolto a ciascuno non è altro che una parafrasi del Salmo 54: "Descendant in infernum viventes, videlicet, ne descendant morientes", che si trova in un'opera (erroneamente) attribuita a San Bernardo (Patr. Lat. Migne, vol. 184, Col. 314 b).]
 
      Le ultime informazioni di Clara:
 
     "Così terminava la lettera di Âni sull'Inferno. Le ultime parole erano quasi illeggibili, tanto erano storte le lettere. Quando ebbi finito di leggere l'ultima parola, l'intera lettera si trasformò in cenere. Cosa sento lì?"
 
     Mai avevo provato tanta consolazione nel Saluto Angelico come dopo quel sogno. Recitai lentamente le tre Ave Maria. Allora mi divenne chiaro, cristallino: deve tenerti stretto, alla beata Madre del Signore, venerare Maria filialmente, se non vuoi subire la stessa sorte che ti ha predetto un'anima che non vedrà mai Dio, nemmeno in sogno. Spaventata e ancora tremante per la visione notturna, mi alzai, mi vestii in fretta e corsi nella cappella della casa. Il mio cuore batteva violentemente e irregolarmente. Gli ospiti, inginocchiati più vicini a me, mi guardavano preoccupati. Forse pensavano che, essendo scesa di corsa, fossi così agitata e rossa in viso.
 
     Una gentile signora di Budapest, una grande sofferente, fragile come una bambina, miope, ma fervente nel servizio di Dio e di grande portata spirituale, mi disse in giardino quel pomeriggio: "Signorina, Nostro Signore non desidera essere servito sul treno espresso". Ma poi si rese conto che qualcos'altro mi aveva eccitato e mi preoccupava ancora. Aggiunse gentilmente: "Nulla ti turbi – conosci il consiglio di Santa Teresa – nulla ti spaventi. Tutto passa. La pazienza ottiene tutto! Chi possiede Dio non manca di nulla. Dio solo basta."
 
    Quando sussurrò questo, senza alcun tono da insegnante, sembrò leggermi nell'anima. "Dio solo basta." Sì, Lui mi basterà, in questo mondo e nell'altro. Voglio possederlo un giorno, non importa quali sacrifici dovrò ancora fare qui per superarlo. "Non voglio cadere all'Inferno." Conclude Clara la sua spiegazione!
 
     Ma noi, in perenne vigilanza contro le tenebre, sentiamo che il nostro lavoro non è ancora del tutto finito. In verità, il diavolo è astuto, subdolo, persistente e pieno di idee malvagie. E quindi, ogni suo nuovo trucco, ogni mossa che tenta di ingannare i figli della Luce, dobbiamo essere tutti pronti a denunciarlo.
 
L'Inferno esiste! L'Inferno è eterno! L'Inferno è terribile!
Caro lettore, credo che per oggi basti!
 
Aaron!

FINE

Allontanatevi dal mondo

 

Consegnatemi la vostra stanchezza e i vostri dubbi, perché nel lungo cammino che vi resta da percorrere vi chiarirò tutto.

Per ora venite e lasciatemi usare le vostre mani, prendete carta e penna e ascoltateattentamente la mia voce materna che vi parla al cuore e scrivete tutto ciò che vi chiedo affinché gridiate a voce alta che il tempo è breve, che è il momento di cambiare vita, convertendosi al vero amore, rettificando il cammino e facendo della Parola un libro vivo, che vi insegna a piacere a Dio e a rifiutare il peccato. 

Dite ai miei amati figli, anche a quelli che credono che stiate delirando, di cercare la santità leggendo le Sacre Scritture alla luce dello Spirito Santo. Chiedete a Lui di illuminare ciò che dovete dire e ciò che dovete tacere, in modo da vivere nell'obbedienza facendo in tutto la sua Divina Volontà.

Aumentate la vostra fede affinché le montagne cambino posto e possiate vedere le meraviglie che Dio compie nella vostra vita. 

Rafforzate la vostra fede ricorrendo ai Sacramenti, che sono sette fonti divine che vi danno la salvezza.

Vi prego con l'amore di una madre di volgere i vostri occhi al Signore, che nella sua Divina Giustizia vi darà equità secondo le vostre opere.

Allontanatevi dal mondo che vi contamina impregnandovi del suo cattivo odore, non lasciatevi ingannare dalle sue false etichette, avvicinatevi piuttosto a Gesù che vi darà il sigillo di autentici discepoli del suo amore.

Il Cielo mi ha permesso di comunicare con i miei figli sulla terra, non cercate di zittire la mia voce, perché se tacessi, parlerebbero le pietre. Ascoltatemi, i vostri giorni passano e voi non ve ne rendete conto, essendo molto tardivo il vostro cambiamento, venite a Gesù come figli prodighi in cerca del suo perdono.

Il suo Cuore trabocca dal desiderio di abbracciarvi e di stringere alle vostre dita il suo anello come segno della sua misericordia, concedendovi il potere dei figli di Dio.

Presto vedrete segni nel cielo, segni che vi spaventeranno e crederete quando sarà troppo tardi.

Agite con intelligenza, amati figli del mio cuore, e non aspettate domani, quando non potrete più svegliarvi dal sonno letargico. 

Cercate sacerdoti santi e confessate i vostri peccati, che vi faccia male nell'anima aver offeso mio Figlio e tornate a Lui affinché riempia il vostro cuore del suo perdono.

Ascoltatelo, che vi ha promesso il cielo, camminate con gioia, anche nelle vostre tribolazioni, aiutandovi a vicenda perché praticando la carità vi saranno cancellati moltipeccati.

Venite a Me che vi apro la porta del Cielo, presentandovi al mio Divino Figlio esupplicandolo di avere pietà di voi. Vi stringo nel mio Cuore Immacolato, coprendovi con il mio Sacro Mantello.Vi amo, vi amo tanto.

1 Settembre 2007