Il martirio di Maria
SEZIONE II - PERCHÉ DIO HA PERMESSO I DOLORI DI NOSTRA SIGNORA
Ma possiamo ora chiederci perché Dio abbia permesso questi dolori a Maria? È rispettoso porre una domanda del genere? Tutto ciò che viene fatto con amore è rispettoso. Non lo chiediamo perché siamo nel dubbio, o come se volessimo chiamare Dio a rendere conto, o come se avessimo il diritto di sapere; ma lo chiediamo per poter acquisire una nuova conoscenza da trasformare in nuovo amore. Forse non c'è nessuna opera di Dio di cui siamo in grado di conoscere tutte le ragioni, o di comprenderle se Egli si degnasse di rivelarle. Le cose che Dio fa provengono da profondità infinite. Ma scopriamo che più conosciamo, più amiamo, e quindi indaghiamo su molte cose, dove solo l'amore ci dà il diritto di interrogare, e anche il coraggio. Perché Dio ha permesso i dolori di Sua Madre, che Egli amava in modo così indicibile, che era senza peccato e non aveva nulla in sé da espiare con la penitenza, e le cui lacrime non erano in alcun modo necessarie al Prezioso Sangue che era di per sé la redenzione del mondo? Le ragioni che vediamo in superficie sono queste. È stato per amore verso di lei. Cosa può dare l'amore che sia migliore di sé stesso? Ma, con Lui, sé stesso era sofferenza. Anche in materia di grandezza terrena, i destini elevati sono destini di dolore glorioso e di prove più che comuni. E quanto è umano e terreno, anche quando è celestiale, tutto nei Trentatré Anni! La stessa legge che circonda Lui deve circondare anche lei. Lei non poteva avere un desiderio più appassionato di questo nella sua anima tranquilla. Ma la legge è una legge di sofferenza, di sacrificio, di espiazione, di ignominia, di abiezione che sfiora quasi l'annientamento. Lei sarebbe stata un semplice strumento piuttosto che una Madre se fosse stata separata da tutto questo, se fosse rimasta distesa come un tranquillo paesaggio pianeggiante illuminato dal sole, lontana dalla gloria avvolta dalla tempesta di quelle vette del Calvario, di gran lunga più terribili delle cime dell'antico Sinai. Non è forse anche adesso, anche per coloro che sono lontani da Lui rispetto alla vicinanza di Sua Madre, non è forse la moda del Suo amore mostrarsi nelle croci? Egli lasciò il Cielo perché il dolore era per Lui un paradiso, ed era un paradiso esclusivamente terrestre; e se Egli lo amava così tanto, poteva benissimo aspettarsi che anche coloro che Lo amavano lo amassero. Grandi grazie sono le catene montuose sollevate dai sollevamenti sotterranei del dolore. I martiri hanno corone che appartengono loro di diritto. Maria doveva essere senza corona? L'eccesso del Suo amore per lei non sarebbe stato anche un eccesso di sofferenza? Ma perché sprecare molte parole, quando basta fare appello al nostro istinto cristiano? Come sarebbe una Maria senza sofferenza? L'idea implica nientemeno che la scomparsa della Madonna dalla Chiesa. Un'Incarnazione impassibile avrebbe portato con sé una Madre che non soffre; ma il Bambino passibile di Betlemme ha avvolto Sua Madre nelle stesse fasce di sofferenza che Lo circondano. L'intensità del suo Martirio è la perfezione della Sua pietà filiale.
L'aumento dei suoi meriti è un'altra ragione dei suoi dolori; e in nessun altro luogo la forza del merito ha tanta velocità come nella sofferenza. Il suo essere Madre di Dio non la eleverà in alto nel cielo, a parte la grazia santificante che precede e segue la dignità della Maternità Divina. La grandezza della sua dignità è per noi un argomento a favore della grandezza della sua grazia, perché nei disegni di Dio le due cose sono inseparabili; e così la dignità che vediamo è per noi un indice della grazia che non vediamo. La sua esaltazione deve dipendere dai suoi meriti, e i suoi meriti devono essere acquisiti con una sofferenza che dura tutta la vita. Oh, chi potrà raccontare le moltitudini di estasi senza nome di questo giorno in cielo e nella sua anima, in cui la nostra Beata Madre riconosce le ricompense distinte di ogni singola sofferenza, la corona speciale di ogni atto soprannaturale? E in tutto questo, discernendolo anche attraverso l'incredibile eccesso della ricompensa, ella vede una congruità, un'adeguatezza alle sofferenze ricompensate, anzi, una sorta di crescita naturale di esse, sebbene in modo soprannaturale. Perché la grazia non è una cosa diversa dalla gloria. È solo gloria in esilio, mentre la gloria non è altro che grazia in patria. La grazia è il tesoro solido; la gloria è solo la sua esultanza e il suo successo. Così quell'enorme Compassione di Maria è diventata gloria attraverso i processi ordinari e legittimi del regno dei cieli. Sessantatre anni di gioie estatiche non avrebbero mai, nell'attuale ordine delle cose, elevato quel Trono Materno in una vicinanza così straordinaria a Dio. La regina del cielo doveva necessariamente essere addestrata come una regina, affinché potesse regnare in modo più legittimo e supremo quando fosse giunto il giorno della sua ascesa al trono. La leggerezza dell'Assunzione era dovuta all'amarezza della Compassione.
C'è sempre un'ombra di crudeltà nei destini elevati. La fortuna trascina i suoi prediletti attraverso spade sguainate. Il destino elevato di Maria non è privo di questa ombra di crudeltà, e ciò che sembra così crudele è la natura divina di suo Figlio. È il risultato dell'infinita perfezione di Dio che Egli debba necessariamente cercare Se stesso ed essere il proprio fine. È così che Egli è il fine ultimo di tutte le creature, e che non c'è vero fine nel mondo se non Lui stesso. Quindi fa parte della Sua magnificenza, del Suo profondo amore, che tutte le cose siano state create per Lui e che la Sua gloria sia suprema su tutte le altre cose. La Sua più grande misericordia verso le Sue creature è quella di permettere loro di contribuire alla Sua gloria e di farlo in modo intelligente e volontario. A ben vedere, la creatura non può avere beatitudine più grande di quella di accrescere la gloria del suo Creatore. È l'unica vera soddisfazione sia della sua comprensione che della sua volontà, l'unica cosa che può essere per lui un riposo eterno. Ecco quindi un altro motivo per cui Dio ha permesso i dolori della Madonna. Essi furono permessi affinché Dio potesse ricevere da lei più gloria che da qualsiasi altra creatura, o da tutte le creature messe insieme, sempre eccetto la natura creata del nostro Beato Signore. Essi furono permessi affinché lei potesse avere il privilegio insuperabile di essere uguale all'intera creazione in se stessa, anzi, di superarla in modo assoluto e trascendente, nella lode e nell'adorazione, nella gloria e nell'adorazione che lei rendeva al Creatore. Per quanto terribili fossero le vette che doveva scalare, lontane da ogni comprensione e intelligenza dei Santi, per quanto profondi fossero i torrenti di sangue e lacrime attraverso i cui canali rocciosi doveva farsi strada, per quanto esigenti fossero le potenti grazie che richiedevano una corrispondenza così meravigliosa, non c'era dono che Gesù le avesse mai fatto che lei apprezzasse tanto quanto la sua severa Compassione. Oh, per nulla al mondo avrebbe voluto essere esentata dalla minima circostanza esagerata del suo dolore! Proprio nell'eccesso delle sue afflizioni più intollerabili, ella godeva nello spirito di profonda adorazione dell'inesorabile sovranità di Dio. Era Dio che era appeso alla croce. Suo Figlio era Dio. Era il Crocifisso, pallido, debole, esangue e sanguinante, la cui gloria era più illimitata dell'oceano che circonda il mondo, e si nutriva con inimmaginabile compiacimento dei flussi di bellezza soprannaturale e di santità consumata che le spade profondamente penetranti del suo dolore stavano estraendo dalle caverne del suo cuore immacolato. Lei, per così dire, forniva tutto ciò che i santi gli dovevano per la sua Passione, ma che non avrebbero mai potuto pagare. Ai piedi della Croce lei era l'adorazione del mondo; perché cos'altro nel mondo lo adorava nella sua umiliazione in quel momento? E tutta questa crudeltà della gloria avida di Dio, questa insaziabilità della Sua sete di creature, era per lei la perfezione della gioia, il supremo esercizio della sua regalità, mentre da parte del suo Divin Figlio era di gran lunga la più inconcepibile effusione del Suo amore che lei avesse ricevuto dalla mezzanotte dell'Incarnazione. La Chiesa sarebbe diversa da ciò che è, se il mare dell'adorazione di Maria nei suoi dolori non fosse parte della sua bellezza, dei suoi tesori e dei suoi poteri davanti a Dio. Possiamo pensare con meno inquietudine, meno sconforto, alla Passione non ricambiata del nostro amato Signore, quando ricordiamo il dolore, simile a nessun altro dolore se non al Suo, con cui Sua Madre Lo adorava.
Anche noi facciamo la nostra comparsa nella vicenda. Lei deve soffrire per noi oltre che per Lui. Non deve forse essere la madre della consolazione, il conforto degli afflitti? E per questo fine deve scendere nelle profondità di ogni dolore che il cuore umano possa provare. Per quanto una semplice creatura possa farlo, deve comprenderli tutti e sperimentarli in prima persona, senza escludere nemmeno il dolore per il peccato, anche se non può essere per il proprio peccato, ma in realtà per il nostro. Deve conoscere il peso dei nostri fardelli e il tipo di miseria che ciascuno di essi comporta. Deve essere una scienza per lei essere sicura della misura di consolazione di cui i nostri cuori deboli hanno bisogno nelle loro varie prove, e di ciò che lenisce e allevia la nostra sofferenza in tutte le sue molteplici, disuguali e dissimili circostanze. Il nostro Signore non ci ha salvati dai nostri peccati con un'apparizione dorata nei cieli, con una visione transitoria della Croce mostrata nella gloria lontana dalla verde cupola del Tabor, o con un'assoluzione pronunciata una volta per tutte sul vasto occidente dal Carmelo che guarda verso il mare. Non era Sua volontà che la redenzione avesse la facilità della creazione, facilità almeno per Lui, perché per noi le facilità sono già abbastanza meravigliose. Egli ha compiuto la nostra salvezza in lunghi anni, con infinite sofferenze faticose, fuori dagli abissi della vergogna, con lo spargimento del Suo Sangue e con un'amarezza dell'anima indicibile. Egli l'ha guadagnata, meritata, lottata e conquistata solo con i prodigi della Sua Passione. Tutto questo non doveva necessariamente essere così. Una parola, una lacrima, uno sguardo avrebbero potuto bastare, anzi, un atto di volontà, con o senza l'Incarnazione. Ma non era Sua volontà che fosse così. Nella Sua infinita saggezza, Egli scelse di non affidarsi solo al Suo potere infinito, ma prese un'altra strada. Così è per Maria. Ella non è stata creata madre degli afflitti in un istante, come per un improvviso brevetto di nobiltà. Ella non è diventata la consolazione dei dolenti per una semplice nomina emanata dalla volontà della Divina Maestà. Avrebbe potuto essere così, ma non è così. Il suo ufficio di Madre nostra è una conclusione lunga e dolorosa derivante dalla sua Divina Maternità. Ha faticato per ottenerlo, ha sofferto per ottenerlo, ha portato fardelli erculei di dolore per meritarselo, e alla fine lo ha conquistato sul Calvario. Non che potesse meritare rigorosamente tale ufficio, come Gesù ha meritato la salvezza del mondo: no, piuttosto il suo ufficio materno nei nostri confronti era parte della salvezza che Egli ha meritato. Tuttavia, secondo la capacità di una creatura, lei si è avvicinata al merito e ha incontrato le gratuite avances di Dio lungo il cammino. Quanto era necessario allora per noi che Dio permettesse i suoi dolori! Cosa sarebbe il mare dei dolori umani senza la luce della luna di Maria su di esso? L'oceano, con le nuvole scure, pesanti e diffuse che lo sovrastano, non differisce più dalla pianura argentea di acque verdi e bianche che brillano, esultanti alla luce del sole, di quanto la stanca distesa delle successive preoccupazioni della vita, senza la luce addolcente e quasi seducente che cade su di essa dall'amore di Maria, differisca dalla vita che ora si trova davanti a noi sotto il suo trono materno. Quante lacrime non ha già asciugato dai nostri occhi! Quante lacrime amare non ha reso dolci nel versarle! E c'è l'età, e il cerchio sempre più ristretto di coloro che amiamo, e la malattia, e la morte, tutto ancora da venire; e a quanto potremo attingere dal tesoro di consolazioni nel suo cuore senza peccato? Oh, è stato un bene per noi, ed è stato del tutto secondo il desiderio del suo cuore, che Dio le abbia permesso di soffrire, affinché potesse essere tanto più realmente la madre degli afflitti; perché il peso dei suoi dolori è ogni giorno un alleggerimento dei nostri; e quanto poco possiamo sopportare noi, e quanto grande era il peso che lei poteva sopportare, e con quanta regalità lo ha sopportato!
Il nostro Signore benedetto è stato allo stesso tempo la nostra espiazione e il nostro esempio. Egli ha redento il mondo esclusivamente con il Suo Prezioso Sangue. Solo grazie ai Suoi meriti siamo stati salvati. Le Sue prerogative di Redentore sono semplicemente incommensurabili. Sua Madre dovette essere redenta come tutti noi, anche se in modo diverso e molto più elevato, per prevenzione, non per restaurazione, per la grazia senza pari dell'Immacolata Concezione, non per rigenerazione da uno stato di caduta. Eppure era Sua volontà che Sua Madre, il suo ufficio, il suo consenso, le sue grazie, le sue sofferenze, fossero così intrecciati con il disegno della redenzione da non poterli separare da esso. Era Sua volontà che la Sua compassione fosse vicina alla Sua passione e che la Sua passione senza la Sua compassione fosse una passione diversa da quella che era in realtà. Così Egli sembra attirarla quasi nella stessa legge di espiazione che circondava Se stesso, in modo che sia vero che in molti sensi si può dire che Ella abbia preso parte alla redenzione del mondo. Ma se questo è vero per Cristo come nostro espiazione, dove l'unione della natura divina con quella umana era necessaria per la soddisfazione infinita dell'opera, lo è ancora di più per Cristo come nostro esempio. Questo era un compito che lei era più che competente, grazie alla Sua grazia, a condividere con Lui; e che il fatto di essere semplicemente una creatura, e del tutto umana, ci avrebbe reso più toccante. Così possiamo forse azzardare a supporre che Dio abbia permesso i dolori di Maria, affinché potesse essere un esempio ancora più eccellente per noi. Il dolore è più o meno la caratteristica di tutta la vita umana; ed è una caratteristica che, pur contenendo in sé speciali capacità di unione con Dio, sconvolge e turba i nostri rapporti con Lui più di ogni altra cosa. Essa attacca la nostra fiducia in Lui, e la fiducia è l'unica vera adorazione. Esso genera tentazioni contro la fede, o trova qualcosa di congeniale in esse quando si presentano. Porta a un certo tipo di irritabilità e petulanza nei confronti di Dio, che proviene dal profondo della nostra natura, dallo stesso profondo dell'amore e dell'adorazione, e che, pur essendo segretamente estraneo a entrambi, spesso riesce a distruggerli entrambi e a usurpare il loro posto vacante. Che questa petulanza sia un vero fenomeno della natura della creatura è dimostrato dal modo sorprendente in cui Dio giustifica la petulanza di Giobbe e trova il peccato che necessitava di espiazione nella critica dei suoi amici nei suoi confronti, mentre Lui, che scruta i cuori, non vede nella audace querulità di Giobbe nulla che danneggi l'integrità della sua pazienza, e molto che è in armonia sia con la riverenza che con l'amore. Sopportare il dolore è forse il compito più alto e arduo che dobbiamo compiere, ed è per lo più per volere di Dio che la quantità di dolore da sopportare aumenti con la quantità di santità che ci permette di sopportarlo. Dobbiamo sopportarlo in modo naturale anche mentre lo sopportiamo in modo soprannaturale. Non c'è santità nell'insensibilità o nell'ottundimento dell'anima, anche quando gli interessi religiosi l'hanno ottusa con un coinvolgimento superiore e un'astrazione più elevata. La spiritualità senza dubbio ci impedisce di provare molti dolori, e nessuno dirà che tale indifferenza non sia per molti versi un privilegio. Ma non deve essere confusa con un'eroica sopportazione del dolore. Per essere eroici in questa materia, il cuore deve provare un dolore acuto, e l'amore divino deve ferire più crudelmente e spingere più in profondità le frecce con cui siamo feriti. Ora, in tutto questo, Maria è il nostro esempio, un esempio puramente umano, un esempio che ha prodotto nella Chiesa risultati di estrema santità e grazia soprannaturale, tanto che possiamo tranquillamente azzardare l'ipotesi che sia stata una delle ragioni per cui Dio le ha concesso il suo martirio straordinario.
C'è ancora un altro motivo che osiamo suggerire per giustificare il permesso delle sue sofferenze. Come la Bibbia è una rivelazione verbale, così in un certo senso Maria è una rivelazione emblematica. Dio la usa come strumento per rendere chiare molte cose che altrimenti sarebbero rimaste oscure. È una linea di pensiero familiare ai teologi, che la considerano una sorta di immagine della Santissima Trinità. Come Figlia del Padre, Madre del Figlio e Sposa dello Spirito Santo, ella riflette in sé, debolmente naturalmente perché è una creatura, ma comunque in modo autentico, le relazioni delle Tre Persone Divine. Ella è come un lago ancora trasparente nel cui seno si riflettono con fedele chiarezza i meravigliosi attributi di Dio e le lontane vette celesti. Grazie alla luce che Dio ha fatto risplendere su Maria, conosciamo meglio la misericordia di Dio, la sua condiscendenza, la sua intimità con le sue creature, i suoi modi caratteristici, di quanto avremmo potuto conoscere altrimenti, e siamo anche giunti a comprendere meglio ciò che sapevamo o avremmo potuto sapere in altri modi. Così la perfezione di Dio in Se stesso, i Suoi rapporti con le Sue creature e la forma della Sua grazia redentrice, le possibilità di santità, l'inventiva dell'amore divino, la Sua formazione dei santi, la Sua guida della Chiesa, il Suo cammino interiore con le anime che Lo cercano, tutte queste cose sono scritte su Maria come iscrizioni geroglifiche, facilmente decifrabili alla luce della fede e delle intelligenti supposizioni della devozione. Così, attraverso i suoi dolori, Egli ha appeso a lei una rivelazione completa del grande mistero della sofferenza. Ha illuminato in lei quella dottrina pregnante, secondo cui la sofferenza è l'unica vera conclusione che si può trarre dall'amore, quando si tratta di cose divine. Lei non aveva alcun peccato proprio per cui soffrire. Non aveva alcuna pena da pagare per la caduta di Eva. Non era inclusa nella legge del peccato. Era stata prevista, nell'ordine dei disegni del Cielo, prima del decreto che permetteva il peccato. Non aveva nemmeno un mondo da redimere. Tutto il suo caro sangue, la dolce fonte e sorgente del Preziosissimo Sangue, non avrebbe potuto lavare via un solo peccato veniale, né salvare l'anima di un neonato che non aveva alcun peccato effettivo da espiare. Era semplicemente immersa in un mare indicibile d'amore, e quindi il diluvio di dolore passò sopra la sua anima, e dentro di essa, per diritto, proprio come i grandi fiumi turbolenti scorrono senza ostacoli nel mare. Le sue sofferenze chiudono per sempre la bocca del lamento. Con dolce costrizione e persuasività inconfutabile, impongono il silenzio a tutti i figli sofferenti del nostro Padre celeste. I santi non possono più dubitare che la sofferenza sia l'unica grande similitudine di Cristo. Anche noi, nella nostra estrema umiltà, la cui pazienza è di una consistenza così sottile da essere logora quasi fin da nuova, impariamo non solo a tacere, ma a sopportare con gentilezza e persino a pensare con nostalgia che potrebbe arrivare il momento in cui ameremo davvero quella sofferenza che sembra essere la moneta d'oro con cui l'amore ripaga il nostro amore.
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